смеха. И вдруг в третьем ряду — кислое лицо. Все, день испорчен. Умом ты
понимаешь, что радости больше, что реприза имела успех. Что у кисляя
может просто болеть живот. Нет, доводы разума не помогают. Арифметика
бессильна — радуются сотни, кривит нос один, и единица напрочь
вычеркивает тонну радости из твоего сознания, клоун.

Расы, нации, народы — в этом мы одинаковы. Гром похвал,
единственный упрек, и вот, забыв обо всем, мы схватываемся с упрекающим
не на жизнь, а на смерть. Мы забыли о тех, кому доставили удовольствие.
Если мы и апеллируем к ним, так только в качестве бойцов, способных
выступить на нашей стороне.